{"id":211,"date":"2018-05-16T23:17:26","date_gmt":"2018-05-16T22:17:26","guid":{"rendered":"http:\/\/geschichten.im-geisterhaus.de\/?p=211"},"modified":"2018-05-16T23:23:37","modified_gmt":"2018-05-16T22:23:37","slug":"nicht-schreiben","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/geschichten.im-geisterhaus.de\/?p=211","title":{"rendered":"nicht schreiben"},"content":{"rendered":"

Oranges Licht scheint zum Fenster herein, es ersetzt mir den Mond, den ich schon lange nicht mehr gesehen habe. Von der Ferne ein Rauschen, so allgegenw\u00e4rtig, dass ich es kaum mehr wahrnehme. Es ist nicht das Meer, es ist die Autobahn. Es ist Nacht, wie es in der Stadt Nacht ist. Nicht Dunkel, nicht still, aber deshalb noch lange nicht frei von D\u00e4monen.<\/span><\/p>\n

In meinem Zimmer gibt es an diesem Fenster ein Bett und daneben steht der Schreibtisch. Ein Text muss fertig werden. Seit Tagen verlasse ich das Haus nur, um mir eine Kleinigkeit zu Essen zu besorgen. Drinnen gibt es nur das Bett oder den Schreibtisch.<\/span><\/p>\n

Und ich wage es nicht, mich an ihn zu setzen. Der Bildschirm beleuchtet grell und anklagend das Zimmer. Eine Datei ist ge\u00f6ffnet, leer, keine Zeile, nichts. \u201eDokument1\u201c hei\u00dft es immer noch.<\/span><\/p>\n

Ich m\u00f6chte den Rechner ausmachen, aber ich kann mir auch nicht eingestehen, dass der Tag wirklich verloren ist. Im Dunkel des Zimmers verborgen liegt meine Vorarbeit. Ordnerweise Literatur, Mindmaps, Kapitel\u00fcbersichten\u2026 Ich wei\u00df genug, ich habe es sinnvoll geordnet, es ist jetzt die Zeit zu schreiben, seit einem Monat schon\u2026 es muss l\u00e4ngst die Zeit sein\u2026 Aber es geht einfach nicht\u2026 Nun war es schon unm\u00f6glich fertig zu werden\u2026<\/span><\/p>\n

Ich m\u00f6chte den Rechner ausmachen, aber ich kann mich nicht r\u00fchren. Ich verstehe das Problem nicht. Ich kann es nicht mal richtig beschreiben. Ich wei\u00df nicht weiter.<\/span><\/p>\n

Irgendwann in der Nacht, m\u00fcde vom Stress des Stillstandes, trete ich doch aus der Dunkelheit in den geisterhaften Schein. Kein Ruck war durch mich gegangen, kein letzter Kampfwille. Es war mehr eine dumpfe Leere in meinen Eingeweiden, als die Erkenntnis sich dort festfra\u00df, dass auch das schlimmste, was ich mir jetzt zusammenstammeln konnte, besser w\u00e4re, als der wei\u00dfe Albtraum. Verzweifelter Aktionismus.<\/span><\/p>\n

Ich tippte halbgare Satzunf\u00e4lle. L\u00f6schte sie, tippte erneut, lie\u00df sie entmutigt stehen und machte weiter. Es tat k\u00f6rperlich weh und war mir bis zur \u00dcbelkeit zuwider. Es dauerte qu\u00e4lend lange und es f\u00fchlte sich an, als w\u00fcrde ich mir die Worte aus dem eigenen Fleisch schneiden. Wie ein grausames, archaisches Opfer an einen blutdurstigen Apoll, der keine Erl\u00f6sung f\u00fcr mich hatte und auch keine seiner Huren schickte. Nicht einmal die unbegabteste. Der mich einfach an seinem Altar wortlos scheitern lie\u00df.<\/span><\/p>\n

Wurde es besser? Kam ich irgendwann ins Schreiben \u201erein\u201c? Nein. Schreiben ist kein Sprint, selbst unter Zeitdruck nicht, es ist ein Marathonlauf und in jener Nacht und den folgenden war es einer auf Glasscherben. Einer, bei dem man nur hoffen kann, wenn auch als letzter, dennoch das Ziel zu erreichen.<\/span><\/p>\n

Wenn es dann, gegen die Uhr, doch noch getan ist, blicke ich auf die Arbeit, und bin nicht einmal erleichtert, es doch noch geschafft zu haben. Ich f\u00fchl mich ausgeweidet, m\u00fcde und will mich nur notd\u00fcrftig zusammen flicken und dann will ich Garnichts mehr.<\/span><\/p>\n

Ich schlafe direkt neben dem Altar, an dem noch mein Blut klebt. Ich muss aufr\u00e4umen und l\u00fcften. Irgendwann morgen. Wenn alles nicht mehr so schmerzt.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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